Dóricos, loucos e fantasiados

Festa estranha com gente esquisita seria muito clichê para começar a falar da noite de 11 de outubro, véspera de feriado. Até porque estranhamento é uma palavra tendenciosa, e esquisitices são esperadas de uma festa à fantasia. Não é sempre que se pode bancar um personagem em público. Eu já havia comprado o ingresso, arrumado a roupa, quando surgiu a oportunidade de escrever sobre a experiência. O único problema é que não soube diferenciar a observadora da participante.

O tema da Festa à Fantasia do curso de arquitetura da UFSC era a tropicalidade. Os organizadores eram Zé Cariocas e Carmens Mirandas. Os seissentos convidados, que ocupavam um ambiente onde é comum ter até 400 pessoas, se amontoavam e reclamavam da falta de ar condicionado. O Célula Showcase, local do evento, tinha apenas ventiladores e umidificadores de ar pelas paredes laterais, o que não dava conta de tanta transpiração. A sensação térmica contribuía ao espírito tropical. O que se podia fazer era beber para amenizar o calor.

Open-bar. Em seis horas de festa, 816 garrafas de cerveja foram consumidas, além das vodkas, refrigerantes e energéticos. As Carmens, de vestido de xita e arcos de fruta no cabelo, serviam as filas formadas em frente ao balcão. Era só ir até elas com uma caneca e fazer o pedido.

No meio do amontoado de gente, ainda se encontravam clareiras, onde se podia dançar sem esbarrar em ninguém. A Pinup-up dizia que o ambiente não estava lotado, as pessoas só estavam mal distribuídas. Ao fundo tocava um rock da banda Caju Amigo, que já estava terminando sua apresentação. Rock inglês em festa tropical. Hum. Não sei se era uma boa combinação. Mas a essa hora tudo parecia fazer sentido. Noivas, policiais e super-homens pulavam e cantavam as canções de sua adolescência recente.

Sobe ao palco Zuleika Zimbabue, um homem com trajes de vidente, figura já conhecida de outras festas. Ele quem anunciava as próximas atrações, e também foi quem coordenou o concurso de fantasias. Carmens mirandas se misturaram com o público e selecionaram a meia dúzia mais irreverente para a competição. Zuleika ia chamando o Chaves, Kiko e Seu Madruga, o Spock de Jornada nas Estrelas e o homem-carne, que roubava a cena. O homem-carne vestiu uma sunga, se pintou de vermellho e se embalou com papel-filme, com preço colados no corpo. O calor fazia sua embalagem brilhar de suor.

Zuleika resolveu democratizar a seleção. Quem não foi pré-selecionado podia se juntar aos demais para tentar a sorte. O palco começou a encher, veio o Homem-chuveiro, os Shakes árabes, dois caras vestidos de sedex que entoavam o funk “Você, você,você (...)”. Zuleika gritava no microfone enquanto não parava de subir gente para exibir a fantasia. Em menos de cinco minutos o espaço já estava lotado. O público batia palmas pelo candidato preferido e o vencedor do concurso foi o Coluna Grega. Vestido de branco, com um adereço quadricular na cabeça, Coluna explica que era dórico. O pilar dórico, que simbolicamente representa a força do homem, era a fantasia do estudante magricelo de arquitetura.

Zé Carioca esperava a bagunça, mas perto das 2h30 ficou preocupado. Todos estavam muito loucos. Os sofás próximos aos banheiros, retirados do salão, estavam ocupados por corpos bêbados e desacordados. A bebida mais solicitada era água, para remendar as consequências da bebedeira. A situação parecia a um passo de sair do controle, o que lhe causava um frio na barriga, amenizado pela experiência dos seguranças contratados. Com paciência, eles colocavam ordem na casa. Dez para as quatro da manhã a música acabou. Os últimos festeiros foram convidados a se retirar. O alvará de funcionamento do local não permitia barulho depois desse horário. Só ficou a sujeira para a faxineira e sua filha limparem no dia seguinte.

Nas palavras do vocalista da banda Caju Amigo, a festa só não foi memorável porque tem partes das quais ninguém se lembra.

"E essa hora que não chega?"

Entre uma nebulização e outra, depois dos remédios tomados e de pedir mais um cobertor para a sobrinha, Ina diz a frase que já lhe engasgava. As tosses, os calafrios, a falta de apetite e a falta do seu amado incomodam a algum tempo.

Também pudera, com 94 anos e a um doente não era de se esperar outra reação que não fosse a vontade de passar. Passar a doença, mas passar a vida de sofrimento. Depois de tanto terminar triste não combinaria com ela.

Fazia tempo que não a via. Era uma velhinha cheia de energia aos 92 anos. Me admirava que conseguisse preparar seu café, contar piadas, varrer a casa e jogar canastra com as irmãs se não todos, quase todos os dias. Lhe contei da minha vida, minhas tias sempre querem saber da minha vida. Tia Ina era um pouco diferente, porque ela lembrava depois.

E lembrou. Mesmo em seu leito, nas poucas frases que conseguia formar em uma conversa, me perguntou se eu voltara ou se estava só de passagem. Não fiquei muito, logo saí de sua casa e voltei para o domingo ensolarado dos trabalhos. Mas a frase me cutucou, ficou na minha cabeça.

Numa sexta-feira seu sobrinho chamou todas as irmãs e amigas para visitá-la. "De hoje a velhinha não passa". Foi um dia de gargalhadas em que Ina falara muito mais que o de costume. Estava corada, estava bem. Nada a pensar a não ser alarme falso.

No dia seguinte eu estava longe. Me ligaram no meio da viagem. Tia Ina se foi. Já era esperado, então perguntei como. E fiquei feliz ao saber.

Naquela manhã acordou disposta. Saiu da cama e resolveu tomar café na companhia de todos, sentada à mesa. Estava alegre e conversou carinhosa, como quem se despede. Voltou a deitar-se e não chamou mais. A hora chegou.

Fui filmar casamento e peguei buquê da noiva

Pensei no título e a mão ficou coçando (dias) para escrever. Enrolações à parte, o post não será tão interessante assim. Hehe Digamos que o sensacionalismo que provoquei não corresponde a "notícia". Nada com o qual não estejamos acostumados, não é?

Meu chefe filma casamentos e como uma colega não poderia ir, a substitui, confesso que muito por curiosidade. Gosto de acompanhar eventos que não conheço. Nunca tinha ido a um casamento tocado por um pastor. Já dismistifico que não é assim tão diferente, só é menos cansativo e tem mais gente cantando.

Sempre tem a parente piriguete que resolve ir na cerimônia de micro-vestido de oncinha, a brega com vestido-bolo, a tia cheia de laquê e com reboco na cara, sem falar da tia-avó que não se aguenta em pé, tadinha.

A novidade é que, desde meu último casamento, os noivos não pagavam de modelo divulgando book que mostrasse sua sensualidade no telão, não pagavam de dançarinos-atores (fantasiados) com interpretação de pout-pourri descoladinho. As noivas se preocupavam em beijar os noivos e não em mandar beijinho para a câmera.

Tudo bem, afinal, eu era só a assistente de filmagem. Uma crua observadora das reações e atitudes dos presentes. Desde os convidados que correram para as mesas no exato momento em que o pastor trouxe o livro de testemunhas, até os garçons indignados com as inquisições do tipo "só um prato de docinho por mesa?".

Eu era quem mexia em fios e na iluminação. A sombra metida dos fotógrafos. Mas a primeira a pegar o buquê fui eu. (Agora vem a parte em que espero os "affs")

Enquanto os convidados corriam para dentro do salão e os dezoito casais de padrinhos faziam fila para assinar os papeis de testemunho, eu vi os noivos do outro lado da piscina em poses para a lente. Fui chamada para desinstalar o equipamento perto deles e fiquei ali olhando os modelos em ação.

Girei a luz para a cena (ou giraram, não me lembro) e era chegada a hora do noivo segurar a noiva pela cintura, enquanto os cabelos dela encostariam no chão não fosse pelo penteado. Mas ela não estava a vontade, tinha um peso leve mas desequilibrante na mão direita: o buquê.

Foi natural. O fotógrafo pediu o buquê, olhou pra mim e disse "segura um pouco pra mim?" E foi isso o que aconteceu. Não o raptei e nem tinha a intenção. A primeira coisa que pensei, e que me fez um sorriso maldoso no rosto, foi no título deste post. Fiquei viajando em pensamentos até que me pediram ele de volta.

Agora a respeito do destino do myprecious, sei lá. A noiva o deve ter levado para casa para secar e montar um arranjo morto. Porque o que ela jogou depois para as duas duzias de solteiras não eram as mesmas flores que segurei. Eram quatro chumaços!

Vai ver depois da correria dos esfomeados o mestre de cerimônias achou melhor evitar mais um motivo para confusão.

Adiós Serralves

No último fim de semana me despedi de meu lugar favorito do Porto. Na verdade não era minha intenção, mas é o que decidi pouco antes de sair de lá. Sábado passei o dia em Serralves, uma quinta gigante que abriga um Museu de Arte Contemporânea, cujo projeto é do arquiteto português Álvaro Siza, a Casa de Serralves, uma das únicas casas Art Deco de Portugal e um parque, com jardins, caminhos, chafariz, lago, campo com cavalinhos e boizinhos, horta, etc.

Eu fui incontáveis vezes, não tantas quanto gostaria, mas ainda sim incontáveis. O fato de a entrada ser gratuita para estudantes ajudou um bocado nisso. Minha última vez em Serralves foi também a primeira em que eu tirei fotografias, a minha segunda visita guiada, e o primeiro concerto que assisti no parque.

Foi intenso e marcante e por isso resolvi não voltar, mesmo que poucos dias antes do meu retorno ao Brasil estreie outra exposição e eu não tenha perdido nenhuma a partir do momento que fui ao local pela primeira vez.

Explorei tudo o que podia, extraí cada frase, cada céu azul, cada cheiro. Só não comi no restaurante, mas não deixei de tomar um cafezinho. Meus amigos costumam tratar o Porto como "meu Porto" depois do erasmus nessa cidade. Eu não tenho essa relação com a cidade, mas tenho um caso de amor com Serralves. Serralves foi meu porto no Porto.

Às vezes nos domingos mais tristes e solitários eu ia para lá e, depois de andar pelo museu, escolhia um cantinho no parque para sentar e ficava lá por horas. Via, sentia, escrevia e lia. Amava. Pensava na vida, não pensava em nada.

Ideias

Já vi que meu mais novo hábito é deixar escritos inacabados. Muitos podem ser os motivos, a bateria fraca do computador, a pressa para sair, a necessidade de concentração no que interrompi por uma ideia a por na tela branca do bloco de notas. Mas justificativa pra isso não tenho.

Eu costumava terminar meus textos, sem voltar a mexer. Isso quando se trata de texto puramente emocional, pessoal, de diário de menina, geralmente em versos não rimados. Em matérias, como é óbvio, ainda mais quando se ainda cavalga rumo as letras melhor editadas, precisava ler, reler, reler, reler, reescrever e ainda assim saía algo imperfeito.

Nos meus textos pessoais o que sempre mais gostei foi essa imperfeição. Terminar como se um novo final, que não foi inserido, coubesse também. Como se alguém que lê-se pudesse pensar que aquele não era o melhor fim, e arriscasse outras soluções em sua cabeça.

Tudo terminava sem fim. O que é completamente diferente de deixar um texto em aberto. As sensações e o momento determinam o que vai sair, o que vai ser codificado. O eu que escreve agora será outro um outro dia, e já terá mudado o sentido. Não que assim não seja melhor. Ás vezes parar e abandonar o que se faz em troca de um pouco de sol, diversão e sorvete garantem o gás pra enriquecer um texto.

Mas ainda assim não é o que acontece. É a vontade de escrever que surge e urge por um momento, nem sempre exato, em que se quer tanto expressar uma ideia, a ideia quer tanto tomar um rumo, que brota. Pede por papel ou outro meio de propagação. O que a impede é que meu tempo está destinado a outras coisas, que mesmo menores, são o que me ocupam, o que repelem que elas desenvolvam-se.

Repelem no sentido de afastar, não de repugnar. A ideia fica. É registro. Um bom registro. Geralmente há tempo para um parágrafo. Como um exercício de dinâmica de gupo, em que a primeira parte do texto está lá e cada um contribui com um pedaço.

A diferença é que a dinâmica é individual, intransferível, e por puro prazer. É a dinâmica de tornar a dar a atenção que a ideia necessita, e se o meu eu de amanhã puder contribuir com mais dois parágrafos, tudo bem, um outro dia outro eu muda o rumo e escreve o que lhe convém, até que chegue o eu do arremate. E será este que vai repelir a ideia.

Repelir não no sentido de repugnar. Nem no sentido de afastar. No sentido de mandar ela embora.

Viagem ao século passado

Nesta semana dei início a uma empreitada que já deveria estar para terminar, uma pesquisa em jornais de 1980 a 1985 sobre uma Fundação de Arte que ainda NÃO existia. Pois é, ter professor louco e mais do que isso, escolher disciplina louca dá nisso.

Ontem conheci a Bibliteca Municipal do Porto, onde funcionava o Convento de Santa Clara no século XVII. O prédio é a coisa mais linda! Mas não são permitidas fotografias, nem do prédio, nem dos jornais, nem dos livros...para a minha pesquisa precisava copiar todas as páginas que falassem sobre o clima "precisamos de um museu de arte moderna no Porto". No way, honey.

Logo no início já fui informada: Quer tirar cópia? Somos nós que tiramos. Você preenche um termo de responsabilidade e um formulário e a cópia fica pronta em 20 dias. Pode pedir urgencia também. A cópia fica pronta em dois dias, por dez euros cinco páginas. Legal, hein??

E a solução? Bem, nem preciso dizer que estudante intercambista não tem grana pra gastar com esse tipo de coisas, então vou digitar os textos na íntegra. Ai meus dedinhos. Hehe

Bom, ta certo que a biblioteca funciona num edifício antigo, mas não precisava funcionar sem ser informatizada também né?! Assisti um documentário de 1956, Toute la memoire du monde, sobre a Bibliteca Nacional de Paris. Adivinha só: pura semelhança com essa que visitei...

Roberto Saviano, aquele que não vi em Perugia

O acontecimento mais importante do Festival Internacional de Jornalismo Perugia não estava na programação. Não sei se por segurança, se para fazer surpresa ou porque foi de última hora. Talvez as três coisas, ou nenhuma delas, só estou a especular, o certo é que Roberto Saviano esteve em entrevista e falou sobre a máfia e eu não fui assistir.

Fiquei sabendo disso pela televisão de um quarto da pousada que dormi em Pisa (é, a chicosa aqui dormiu em quarto com cama de casal, televisão e toalhas, mas foi merecido. Dá uma lida aqui), dois dias depois que deixei Perugia. Foi frustrante.

A minha sorte é que ganhei um dvd com uma palestra e um monólogo de Saviano a respeito de "Parola contro Comorra". Então foi possível assistir, ouvir e me impressionar no conforto da minha casinha. Ótimo, mas óbvio que não é suficiente. O próximo passo é comprar o livro (porque sei que emprestado não será possível).

E eu aqui falando sobre ele como se todos o conhecessem. Bom, confesso que o conheço a muito pouco tempo, e bem por acaso. Fiquei sabendo de sua existência poucos dias antes do festival, enquanto conversava (e apanhava porque vi que me falta fundamento) sobre política com uma amiga italiana.

Saviano é um dos escritores que denunciam a máfia italiana. Não só denunciam, mas procuram difundir o que acontece no sul da Itália, muitas vezes abafado em panos quentes, ou por causa do poder paralelo exercido contra quem denuncia, ou mesmo pelo fato de não revelar os problemas internos para o mundo.

Uma forma de deixar exposto também o próprio jornalismo italiano, que se sujeita a publicar difamações a respeito dos que denunciam e prefere destacar o sentimento dos "boss" ao das vítimas daquilo o que o autor considera uma guerra.

Depois de assistir ao dvd consegui entender um pouco melhor a frase que ouvi em uma mesa de discussão do festival em que um jornalista falava a respeito do jornalismo "sarebbe". Esse sarebbe, seria, talvez, parece, quem sabe(...) A incerteza dá espaço para a incredibilidade. Abre espaço a publicar questionamentos de índole sem que isso precise de confirmação.

E retorno ao jornalismo brasileiro (novamente a caricatura dos problemas) quando fala da morte de jovens usuários de drogas, por exemplo. Você lê em uma matéria breve, quase uma notinha, que um jovem de 16 anos foi assassinado.

Logo leva um susto, tão jovem, mas a frase-arremate lhe deixa mais tranquilo. Estava envolvido com drogas. Coloca no mesmo saco usuário, traficante, aviãozinho (...) É a criminalização não confirmada, mas que abre espaço para difamar a vítima. Mais fácil para que a notícia passe despercebida. Para que fique para trás e não traga repercussão maior do que aquela nota de jornal.

Ainda não sou fã de Roberto Saviano porque não li o que ele escreveu. O que vi foi ele falando do que escreveu, o que não é a mesma coisa, mas já me deixou curiosa. Com esse post encerro qualquer papo sobre a Itália por um bom tempo. Vou voltar as minhas divagações cotidianas e com prazer, pois já saturei o assunto. Talvez não no blog, mas na minha cabeça, ooo,isso sim. Huahauhau

Para saber mais sobre o Roberto Saviano.

PS: Escrevi o texto antes da Conferência que acompanhei na Universidade do Porto. Vem mais um texto que fala da Itália por aí. Fazer o que. =P